Carlton Fisk er mitt ideal
Han har på seg en vakker halssmykke
ved siden av den vakre nakken hans
i motsetning til Worthington-slakteren
Bradford T. Fisk (slaktere
er alltid i forelsket til meg), som ikke engang kan bestille kalvekjøtt
bortsett fra i hele ben av den.
Å, beina til en catcher!
De setter seg på huk i en holdning
det er selvfølgelig en indre, fornektende orgasme
men Carlton Fisk, jeg kunne
modellere en hel holdning til våren
på ham. Og han er en hopper!
Som Walt Frazier, eller bedre,
som den eneste hvite hopperen,
jeg glemmer navnet hans, i ABA-enes
Slam dunk-konkurranse for All-Star-kamper ved pause
i år. Jeg tenker på Carlton Fisk i hans
beskjedent hus i New Hampshire
hele tiden, elsker jeg lyden av navnet hans
nekte orgasme. Carlton og jeg
ser ut vinduet på vårens første
nordøst. Han bærer en stør helt
over verandaen til huset hans til meg.
(Han har ikke helårsjuletre
som Clifford Ray som behandler ballen
som en banan). Vi spiser og ser på stormen
slå knoppene some forsinker på trærne
og dekker det grønne på gressets
som min søster tror er nytt gress.
Det er fortsatt fjorårets gress!
Og fortsatt er det ingen vårtrening
mens jeg skriver dette, 16 mars 1976,
året for snøstormen som beseglet vår kjærlighet
opp i en stor haug med orgasmisk jord.
Kasterhaugen er en lynhaug.
Pudge vi se raskeballer i vinden
meskalinarmen hans strekker seg til banen
Han har på seg en halssmykke
Han tar ballen i tenner hans!
Baller faller med et pent slag
inn i skinnhansken han tar på seg
å kjærtegne meg, som fortalt til, i lavsesongen.
Plutselig hopper han fra sofaen,
en ekte ball har kommet gjennom vinduet
og er på vei mot pingvinene på genseren hans,
en av dem har mistet ballongen sin
som svever opp i himmelen!
~ Bernadette Mayer
translated into Norwegian by Elinor Nauen